J’ai été emportée par ce bouquin. J’ai commencé à le lire ne me disant « mais qu’est ce que je suis en train de lire c’est pas du tout mon style », le livre s’ouvre sur la naissance des jumelles, Egonia et Félicité, c’est un truc bizarre, fantastique, la naissance presque des créatures plus que d’enfant. Et puis je l’ai dévoré, à lire 200 pages par jours. Un régal.
C’est deux enfant, l’une aimé et trop choyé, étouffée, l’autre haïs, rejeté et abandonné. 50 ans plus tard, la mère meurt, et les jumelles se retrouvent pour comprendre leur histoire. Du thé, de la magie, de la sorcellerie, de la généalogie, et une grande épopée vers la compréhension, l’acceptation et le pardon. Un livre sur la fabrication de la sororité entre deux enfants qui se sont aimé, détesté, oublié, puis aimé à nouveau.
Quasiment aucun homme, que des femmes puissantes aux histoires grandiloquentes, un récit intergénérationnel qui voyage entre Nice, l’arrière pays et l’Espagne.
Et JADORE le fait que le narrateur s’adresse à nous directement et j’aurais tellement aimé être dans un café un jour de pluie dans le vieux Nice à siroter un thé en lisant ce bouquin.
« C'est très simple, en réalité, n'importe qui peut l'apprendre. Les gens croient qu'en hurlant contre le vent, en suppliant le ciel, ils arriveront à quelque chose. Pas du tout. Tu aimerais, toi, qu'on te crie de partir, qu'on te supplie de disparaître? Bon. Les nuages, c'est pareil. Comme n'importe qui, au fond: il faut apprendre à les connaître. Les fréquenter longtemps sans réclamer leur compagnie. Devenir leur ami. Rester depuis l'enfance sous la pluie poisseuse, des journées et des nuits, et surtout sans se plaindre, parce que râler, ça change rien. Ecouter la tempête siffler furieusement sans jamais lui répondre, sans imprécations, sans la maudire. Se laisser brûler la peau par la lumière qui t'aveugle, se laisser brunir les bras et blondir les cheveux. S'enraciner, presque, à se faire passer pour un arbre et recevoir la foudre s'il faut en arriver là pour protéger les bêtes. Alors, petit à petit, le ciel te connaît. Il sait où te trouver, le rythme de ton pas, la texture de ta peau, le timbre de ta voix. Et comme tu n'as rien demandé de toutes ces années, comme tu l'as laissé couler, souffler, brûler, hurler sur toi, si un jour tu dis doucement, sans insister, j'aimerais un peu moins de vent, s'il te plaît, il va pas te le refuser. Voilà comment on devient tempes-taïre. De la patience et du silence. Du temps sans toit, sans tuiles et sans ardoises entre le ciel et toi.
Rien de plus.
Mais les gens, tu as beau leur expliquer, ils écoutent pas. »
