Être ou ne pas être, telle est la question : Est‑il plus noble pour l’esprit de souffrir Les coups et les flèches d’une fortune injurieuse, Ou de prendre les armes contre une mer de tourments Et, en les affrontant, y mettre fin ? Mourir : dormir ; Rien de plus ; et par un sommeil dire que nous mettons fin Aux souffrances du cœur et aux mille chocs naturels Dont la chair est héritière : c’est une consommation Ardemment désirable. Mourir : dormir ; dormir : peut‑être rêver : ah ! voilà l’embûche, Car dans ce sommeil de mort quels rêves peuvent surgir Une fois que nous nous sommes débarrassés de cette enveloppe mortelle, Voilà ce qui doit nous arrêter : voilà la considération Qui donne à la calamité une si longue durée ; Qui supporterait les fouets et les outrages du temps, L’injustice de l’oppresseur, l’arrogance du fier, Les tourments d’un amour méprisé, le retard de la loi, L’insolence des puissants et les rebuffades Que mérite et patience reçoivent des indignes, Quand il pourrait lui‑même faire sa tranquillité Avec un simple poignard ? Qui porterait ces fardeaux, Gémirait et suerait sous une vie pesante, Si ce n’était la crainte de quelque chose après la mort, Ce pays inexploré dont aucune frontière Ne renvoie de voyageur, qui embrouille la volonté Et nous fait plutôt supporter les maux que nous avons Que de voler vers d’autres que nous ne connaissons pas ? Ainsi la conscience fait de nous tous des lâches ; Et ainsi la couleur native de la résolution Est ternie par le pâle reflet de la pensée, Et des entreprises de grand élan et d’importance Sous cet aspect dévient de leur cours, Et perdent le nom d’action. — Doucement maintenant ! La belle Ophélie ! nymphe, dans tes prières, Que tous mes péchés soient rappelés.

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