Femme fatale

2002. Avec Rebecca Romjîn, Antonio Banderas, Peter Coyote, Eriq Ebouaney, Édouard Montoute, Thierry Frémont, Gregg Henry, Rie Rasmussen,

🎬 Brian De Palma a mis tout son talent et toute son inspiration au service d’un scénario mêlant mystère et intrigue. Un thriller palpitant, la scène d'introduction est géniale, Paris est très bien filmé. Action, violence, sexe, meurtre, arnaques, coups fourrés en tout genres, tout est présent. Rebecca Romijn-Stamos incarne à la perfection l’objet de fantasme qu’est la femme fatale, sulfureuse et fascinante, aux côtés d’un Antonio Banderas manipulé tout à fait convaincant. "Femme fatale" dispose d'un excellent scénario dont le dénoument final en surprendra plus d'un. 🎬 🎬 🎬

Canal Plus Brian de Palma Acteurs principaux Rebecca Romijn Antonio Banderas Peter Coyote Ériq Ebouaney Édouard Montoute 2002

Sur le papier, Femme fatale est un thriller dans la plus pure tradition inventée par Brian De Palma : une femme double et manipulatrice, un voyeur professionnel berné par ce qu’il voit, des dispositifs virtuoses, des morts violentes chorégraphiées comme des ballets en apesanteur, des coups de théâtre insensés. Sur l’écran, c’est aussi cela mais également tout autre chose. Car De Palma aime alterner dans sa filmographie les films de commande, auxquels il n’a aucun mal à insuffler son style personnel, et ceux où il n’hésite pas à se lancer dans l’expérimentation formelle et à se risquer à des numéros de haute voltige susceptibles de déconcerter les amateurs de films de genre qui l’ont porté au pinacle grâce à ses hommages hitchcockiens des années 70. Généralement, les films de la première catégorie sont écrits par des scénaristes de métier : Oliver Stone pour Scarface, David Mamet pour Les Incorruptibles,David Koepp pour L’Impasse et Mission : impossible. Ceux de la seconde par De Palma lui-même : Pulsions, Blow Out, Body Double, L’Esprit de Caïn, et aujourd’hui Femme fatale. A chaque nouveau titre de cette série, De Palma prend davantage de liberté avec le scénario traditionnel, méprise la linéarité et les enchaînements rationnels pour ne plus se préoccuper que d’une seule logique, imparable : celle de son cinéma. Femme fatale, encore plus que l’avant-gardiste Esprit de Caïn, raconte une histoire qui ne semble exister que pour légitimer les arabesques virtuoses de la mise en scène. La croyance du spectateur devant ce qu’il voit est soumise à rude épreuve dès la première séquence du film, qui montre la préparation et l’exécution du vol d’un bijou pendant une projection officielle au Festival de Cannes. La fonction de cette longue exposition est double : déclencher les innombrables rebondissements feuilletonesques du récit mais aussi installer les différents motifs visuels qui vont ensuite structurer la forme de Femme fatale ­ le dédoublement, la spirale, la chute, la boucle, déclinés avec une invention folle et une absence de retenue surprenante même de la part du plus baroque des cinéastes américains. La fragilité problématique et passionnante du film est ainsi exhibée immédiatement et sans la moindre prudence. La désinvolture avec laquelle De Palma évacue les contingences les plus évidentes du réel (nul besoin d’être un habitué du Palais du Festival pour se rendre compte que ce hold-up est absolument rocambolesque) n’a d’égal que son perfectionnisme dans la mise en place des éléments visuels de la séquence. Le spectateur comprend tout de suite qu’il a affaire non pas à un habile divertissement policier mais à un pur objet théorique qui prend un malin plaisir à s’auto-analyser au fur et à mesure qu’il se déroule sous ses yeux. De Palma, petit chimiste des images (on le sait depuis ses premiers films underground), s’octroie d’office le rôle du créateur et du critique, de l’artiste et du commentateur, et décortique avec science son propre travail. Le cinéaste joue un jeu dangereux, mais il en a l’habitude, et ses admirateurs aussi. Les leçons de mise en scène ne donnent pas forcément naissance à des films exemplaires et l’obsession de la maîtrise, à des œuvres magistrales. Femme fatale ne prétend pas non plus au statut de « grand film malade », car il y manque la dimension morbide et névrotique qui permettait à Blow Out ou Body Double d’accéder à ce titre. Femme fatale s’apparente à un essai cinématographique très ambitieux déguisé en polar racoleur. C’est l’œuvre d’un homme libre qui se venge de la censure, des brimades et des pressions mal vécues tout au long de la décennie précédente à Hollywood en réalisant peut-être pas le film de ses rêves mais le film de ses désirs. De Palma fait donc des folies avec sa caméra, mais il se lâche aussi un grand coup dans le registre du burlesque, du sexe, bref dans son péché mignon : le mauvais goût assumé. Banderas joue à la grande folle ; un truand sort de prison vêtu de la chemise tachée de sang qu’il portait lors de son arrestation sept ans auparavant ; deux mannequins baisent dans les toilettes pour dames ; Rebecca Romijn-Stamos, très pute, exécute une danse érotique dans le sous-sol d’un bar louche avant de se faire sauter sur le billard… Le film recèle plusieurs scories assez sidérantes, comme l’affreuse photographie de Thierry Arbogast, la musique au kilomètre de Ryuichi Sakamoto (un pénible remix du Boléro de Ravel), des seconds rôles français apocalyptiques et des trouvailles lourdement répétées (l’affiche « déjà vue »). Il est parfois difficile de discerner dans Femme fatale la part d’humour, les choix esthétiques raisonnés et le grotesque involontaire. De là à n’aimer le film que pour de mauvaises raisons, c’est-à-dire son étourdissante vulgarité, il y a un seuil qu’on ne franchira pas. La trivialité a toujours été primordiale dans le cinéma de De Palma, ne serait-ce que dans son usage précoce et immodéré de l’hémoglobine, un fluide qui symbolisait à lui seul toutes les sécrétions physiques. Si Femme fatale est son film le plus théorique, c’est aussi le plus trivial. Le premier plan, magnifique, montre le reflet de son héroïne sur un écran de télévision qui diffuse Assurance sur la mort de Billy Wilder avec Barbara Stanwick, archétype de la garce du film noir. Cela suffit à indiquer que cette « femme fatale » n’est qu’un artefact, un pâle reflet de l’original, voire une grossière caricature. Le film fait donc d’emblée son deuil d’Hollywood et d’une certaine idée de l’élégance. Mais le cinéma de Hitchcock, lui, vit encore : en DVD, au musée… et dans les films de De Palma. Le cinéaste évite les citations trop évidentes de La Main au collet, une histoire de voleurs sur une Côte d’Azur de carte postale, avec le côté kitsch inhérent aux productions américaines tournées en France. C’est au contraire aux derniers titres de Hitchcock, les plus ingrats et les moins aimés, que De Palma fait référence : L’Etau et la surprenante bêtise de son scénario, Complot de famille et sa terrible laideur télévisuelle, qui finissait par contaminer le physique des acteurs, cabots de seconde zone. De Palma a donc le culot de s’approprier, après avoir exploré de long en large sa sublime période dorée, la pathétique fin de carrière du Maître. Il ose, à son tour, confronter la sophistication de son cinéma à la hideur de ce qu’il filme (rien d’autre qu’un miroir déformant de notre époque), renoncer aux stars hollywoodiennes pour se contenter d’un top model, belle plante mais actrice de substitution. Et si la société qu’il décrit relève souvent de la convention et du fantasme (et pour cause !), il faut féliciter De Palma pour les choix souvent admirables des ambiances et des extérieurs parisiens, qui échappent aux clichés touristiques. Il n’y a décidément que lui pour filmer un hôtel d’aéroport comme un asile psychiatrique et trouver au cœur de Belleville l’église jumelle de San Mignato al Monte (remember Florence et Obsession). On pourrait aussi raconter en détail certaines scènes, gloser sur la dernière partie ou évoquer l’émotion qui surgit à l’improviste dans un plan. Mais on préfère vraiment vous en réserver la surprise. Car un film de De Palma, même le plus cérébral et le plus tordu, reste avant tout un objet de jouissance pour le spectateur… ou du moins le cinéphile.