Pêcheur D'Islande (1886)

Ils �taient cinq, aux carrures terribles, accoud�s � boire, dans une sorte de logis sombre qui sentait la saumure et la mer. Le g�te, trop bas, pour leurs tailles, s'effilait par un bout, comme l'int�rieur d'une grande mouette vid�e; il oscillait faiblement, en rendant une plainte monotone, avec une lenteur de sommeil. Dehors, ce devait �tre la mer et la nuit, mais on n'en savait trop rien: une seule ouverture coup�e dans le plafond �tait ferm�e par un couvercle en bois, et c'�tait une vieille lampe suspendue qui les �clairait en vacillant. Il y avait du feu dans un fourneau; leurs v�tements mouill�s s�chaient en r�pandant de la vapeur qui se m�lait aux fum�es de leurs pipes de terre. Leur table massive occupait toute leur demeure; elle en prenait tr�s exactement la forme, et il restait juste de quoi se couler autour pour s'asseoir sur des caissons �troits scell�s aux murailles de ch�ne. De grosses poutres passaient au-dessus d'eux, presque � toucher leurs t�tes; et derri�re leur dos, des couchettes qui semblaient creus�es dans l'�paisseur de la charpente s'ouvraient comme les niches d'un caveau pour mettre les morts. Toutes ces boiseries �taient grossi�res et frustres, impr�gn�es d'humidit� et de sel; us�es, polies par les frottements de leurs mains. Ils avaient bu, dans leurs �cuelles, du vin et du cidre, aussi la joie de vivre �clairait leurs figures, qui �taient franches et braves. Maintenant, ils restaient attabl�s et devisaient, en breton, sur des questions de femmes et de mariages.....l